Du kan inte lita på någon annan att göra din flingboll åt dig. De känner inte dig. De vet inte hur du lever eller var du har varit, eller vart du vill gå. Kvoten mellan flingor och mjölk är den mest intima, personliga och icke-förhandlingsbara gränsen i människans existens. Ni kan vara gifta i sex decennier, avsluta varandras meningar, dela en tandborste hela livet, och ändå är ni inte kvalificerade. Du skulle kunna vara min mamma som 3D-printade ut mig till existens i din livmoder och jag skulle ändå stirra på skålen du räcker mig som "frun, det här är ett krigsbrott." Jag slår vad om att inte ens enäggstvillingar skulle kunna göra en tillfredsställande skål flingor till sin medtvilling. Det här är helt enkelt något du måste göra själv, ensam. För alltid.