Schuberts historie er en tragedie for meg. Han døde 31 år gammel - syk, blakk, for det meste ignorert bortsett fra en vennekrets som var i ærefrykt for hans geni. Etter hans død fant de over 1,500 stykker, nå ansett som blant den største musikken som noen gang er komponert. Han brukte dagene på å trene til å bli lærer. Om natten skrev han musikk i stillhet. Ingen anerkjennelse eller offentlig anerkjennelse. Bare en guddommelig trang til å skape, selv om kroppen hans sviktet. Ekte geni er sjelden, men når du lytter til ham, kan du føle det. Mannen var begavet.

Dette er min favoritt Schubert-sang. Han starter i en dur, og antyder lysstyrke, besluttsomhet, lykke. Men mot slutten bryter han forventningen om glede for å ende i en foruroligende molltoneart. 🎵

Når jeg går turer og vil tenke, hører jeg ofte på denne innspillingen av Brigitte Engerer som spiller hele Schuberts Impromptus. Det er omtrent 30 minutter og har vært bakteppet for mye av mitt livs kontemplasjon. 🎹

Schubert var også dypt ensom: - «Ingen føler andres sorg, ingen forstår andres glede. Folk innbiller seg at de kan nå hverandre. I virkeligheten går de bare forbi hverandre.» - "Hver kveld når jeg legger meg, håper jeg at jeg aldri våkner igjen, og hver morgen fornyer sorgen min." - «Musikken min er et produkt av talentet mitt og elendigheten min. Og det jeg har skrevet i min største nød, er det verden synes å like best.» Han følte seg ikke elsket av verden mens han levde, men han skrev likevel som om noen en dag kunne bry seg. Og nå gjør vi det.