Wer hat die Welt gemacht? Wer hat den Schwan und den schwarzen Bären gemacht? Wer hat die Heuschrecke gemacht? Diese Heuschrecke meine ich— die, die sich aus dem Gras geworfen hat, die, die Zucker aus meiner Hand frisst, und die ihre Kiefer hin und her bewegt, anstatt auf und ab— die mit ihren riesigen und komplizierten Augen umherschaut. Jetzt hebt sie ihre blassen Unterarme und wäscht gründlich ihr Gesicht. Jetzt schlägt sie ihre Flügel auf und schwebt davon. Ich weiß nicht genau, was ein Gebet ist. Ich weiß, wie man aufmerksam ist, wie man hinfällt ins Gras, wie man im Gras niederkniet, wie man untätig und gesegnet ist, wie man durch die Felder schlendert, was ich den ganzen Tag über getan habe. Sag mir, was hätte ich sonst tun sollen? Stirbt nicht alles schließlich, und zu früh? Sag mir, was hast du vor mit deinem einzigen wilden und kostbaren Leben? —Mary Oliver