Qui a fait le monde ? Qui a fait le cygne et l'ours noir ? Qui a fait la sauterelle ? Cette sauterelle, je veux dire— celle qui s'est jetée hors de l'herbe, celle qui mange du sucre dans ma main, qui bouge ses mâchoires d'avant en arrière au lieu de haut en bas— celle qui regarde autour d'elle avec ses yeux énormes et compliqués. Maintenant, elle lève ses avant-bras pâles et se lave soigneusement le visage. Maintenant, elle ouvre ses ailes et s'envole. Je ne sais pas exactement ce qu'est une prière. Je sais comment prêter attention, comment tomber dans l'herbe, comment m'agenouiller dans l'herbe, comment être oisif et béni, comment flâner à travers les champs, ce que j'ai fait toute la journée. Dis-moi, que devrais-je avoir fait d'autre ? Est-ce que tout ne meurt pas finalement, et trop tôt ? Dis-moi, que prévois-tu de faire avec ta seule vie sauvage et précieuse ? —Mary Oliver